Prelúdio de um frio intenso

Ainda tenho páginas o suficiente. Essa sombria pena de corvo poderia riscar rolos de pergaminho por centenas de anos – julgo eu, infinitamente, se isso for possível, mas como não seria?

E a tinta?

Bem, a tinta, essa sim eu tenho certeza que é inacabável. Sempre a mesma cor viva que se contrasta totalmente com o ambiente opaco e cinzento na qual me disponho para escrever.

O vermelho. Um gotejante vermelho-sangue drenado do mar de vítimas. Não que estas precisem ser presas ou torturadas para que esses potes estejam sempre cheios. Sofrer elas sempre o fazem. Algumas até se acostumaram e, seus gritos, eu poderia afirmar, não são inteiramente fadados à dor física. Existe coisa bem pior aqui embaixo. Ou aqui no nada.

Espero que vocês saibam que a morte não fala – embora eu acredite que, às vezes, ela sussurre para os melhores ouvintes ou para os mais esperados – mas sua história ainda pode ser contada através de seus escribas.

Eu poderia considerar essa profissão um fardo julgando pela minha aparência patética. Eu não tenho um espelho, mas ainda posso enxergar minhas mãos pálidas se afinarem e sentir elas ficarem frias. Meu rosto não deve estar diferente, então, você não poderia entender o quanto eu acho isso tudo prazeroso.

Sim, prazeroso.

Mesmo quando as unhas dela rasgam-me a pele das costas ou o estalar de seus lábios me queima o pescoço. Há um pagamento bastante convincente quando a deixo debruçar-se sobre mim.

Único.

Em suma, leitor: você não a tem.

E foi por mais uma vez contemplá-la que acabei me deparando com aquele inferno de gelo...

                Um manto incorporava as sombras que se estendiam e se arrastavam vivas pela imensidão esbranquiçada de frieza do continente de Nevaska. Debruçavam-se como amantes de garras afiadas a agarrar os ombros desprotegidos da deusa que, mesmo de pés nus, pisava nas farpas de gelo, cortantes como um punhal, sem correr nenhum risco de injúria.

                Os espectros que ali sempre vagavam em busca do nada, também pararam para contemplá-la. Mesmo aqueles nas quais seus sopros moldavam as rochas e afiadas lâminas de gelo que adornavam a entrada, desvencilharam-se de seu eterno ofício para vê-la arrastar suas vestes pelas entranhas da caverna de cristais, morada da entidade que dali fez sua sede. E enquanto assim o fazia, observava com desânimo a sina álgida das vítimas do inferno de gelo.    

- O que acha, mãe? Essa é a minha prisão de gelo eterno e, sob minha presença, qualquer viajante que sucumba ao frio incessante de Nevaska, terá seu espírito igualmente congelado.  Parece tão sufocante quanto seu rio de sangue e lágrimas?

- Nessas terras de brancura fria e infinita mal ponho os pés, pois o que morre aqui, a você, Dama Frígida, é presenteado. Como eu assim desejei. Mas em meu mundo cinzento, as almas sangram, choram e lamentam para finalmente alcançarem o plano de seus deuses. Os espectros daqui, não têm escolha.

- A escolha é vã. Se perguntasse aos meus súditos o que estes desejariam ao finalmente se confrontarem com a morte, eles escolheriam me encontrar e me servir, assim como fazem em vida.

                E dos tronos de gelo cercados pelas pilastras transparentes feito diamante, uma figura pueril desenrolava seu manto esbranquiçado que se somava a cor alva como a neve que era a sua pele. Uma rosa de vermelho vivo contrastava-se com o restante de sua aparência fria, brotava como uma mancha de sangue de suas mãos delicadas e infantes.

- Não é esta, afinal, a finalidade de um deus? A adoração. – lancetou a própria mãe com olhos agudos e cheios de confrontação.

- Pois lhe darei a oportunidade de sentir-se adorada, dama da frieza eterna, pois de suas terras inférteis existirá alguém cujo o meu manto passará desatento. Alguém que carregará sua frieza em batalha e o calor de suas motivações.

- Você se desenterra de seu mundo fúnebre para me fazer lembrar da submissão a mim imposta. Com que finalidade?

- Satisfazer minha inveja.

                A resposta foi tão rápida e direta que mesmo o rosto frequentemente inexpressivo da Dama Frígida esboçou o cenho da dúvida.

                Aquela era mesmo Veronicca, a deusa da morte, senhora da desesperança, expressando um sentimento cujo a Dama Frígida acreditava que os deuses primordiais não possuíam. Talvez entidades poderosas como a própria dona de Nevaska poderiam recorrer a tais máculas mortais – como assim ela o tinha pela própria mãe e pelos deuses que caminhavam livres pelas terras onde seu gelo jamais poderia alcançar – e isso a alegrou.

- Inveja?

- Sei que meus irmãos farão o mesmo por motivos mais honrados, mas isso não diminui a intensidade de minha ação, nem a paixão infundada que me levou a ter essa decisão.

- Estamos falando de quem? – interessou-se a Dama Frígida enquanto se aproximava curiosa a discernir o sentimento da mãe – qual será a vítima escolhida para saciar sua inveja?

- Alguém púbere. Uma joia ainda não lapidada na qual meus emissários usarão do fogo e do frio, da luz e das sombras para poli-la. Vestirá a túnica da morte, mas manterá seu âmago vivo. Carregará a dúvida em sua consciência, mas a certeza em suas mãos. Ainda assim estará sujeito à desistência de minha teimosia imprudente.

            Lá fora a neve caía violentamente em espirais desarranjadas e tingia-se do sangue profético.

...

- Meu irmão morreu. – sussurrou o garoto com espadas em ambas as mãos, como se a morte pudesse ouvi-lo e todo o barulho provocado pela balbúrdia das espirais de gelo que circundavam a arena não fosse o suficiente para mascarar sua voz – Meus pais sucumbiram à você antes. – cerrou os dentes e seus caninos afiados imitaram a ferocidade oferecida pelo lobo de manto encrespado na qual ele combatia.

           Havia uma coroa de pedras de gelo envolvendo um cemitério de ossos roídos que antecipavam a entrada de uma caverna gelada em alguma região da fria Nevaska. Em meio a isso, um jovem vestindo o acolchoado e pesado gibão de pele que lhe protegia do frio intenso, encarava com a ajuda de suas espadas gêmeas, um lobo de presas longas como lanças, pelagem ouriçada como farpas de gelo e um costumeiro fôlego que exalava de suas narinas e preenchia o ar com algidez.

- Eu sou Aldebaran. O último.

  

          Às encostas da caverna de gelo, meia dúzia de lobos jaziam sangrentos, alvos da fúria faminta de Fenris, o lobo atroz responsável por arrancar inúmeras vidas humanas e lupinas e, por isso, aquela alcateia havia ajudado Aldebaran a trazê-lo à coroa de pedras de gelo onde o caçador prometera enterrar suas presas (as espadas) na criatura até que, enfim, seu último fio de vida se esvaísse.

- Estes são seus últimos segundos sedentos de fome insaciável - ameaçou Aldebaran e projetou as duas lâminas longas em direção à Fenris enquanto esquivava-se do sopro gélido exalado dos pulmões do lobo atroz.

        Houve um rodopio e um salto e um emissário da morte estendeu seu manto sobre as terras geladas.

  ...

        O manto esbranquiçado agora almofadava o trono de gelo adornado por cristais pontiagudos. Repousada sob as pernas da Dama Frígida a, ainda viva rosa vermelha deitava-se em seu colo. Seu olhar atento mirava o jovem ajoelhado em frente ao salão de espelhos de gelo.

- Meus espectros recomendaram sua vinda, jovem. Qual o motivo da impensada visita? - dirigiu-se a Dama Frígida satisfeita com o ardor que alguns súditos tinham ao enfrentar o perigo apenas para arriscar vê-la. 

          Aldebaran vestia um manto de couro enrijecido, ainda preenchido pelos tufos do pêlo rústico de Fenris e jogou, aos pés do trono de farpas de gelo, um envoltório banhado em sangue que se desenrolou e revelou a cabeça do lobo atroz.

- Este é Fenris, das cavernas do norte. - adiantou o caçador.

- Parece que sim - olhou para o rosto de sua cria e notou os olhos opacos e mortos - e você é jovem demais para ter conseguido tal feito.

       Esperou alguma resposta de Aldebaran, mas o silêncio do caçador já foi o suficiente para satisfazê-la.

- Ainda assim digno de minha atenção, assim como aqueles que um dia foram meus melhores guerreiros. Sei o que pretende, jovem caçador, adiante-se, implore o seu desejo.

- Meu irmão. Quero-o de volta. Ele morreu pelas garras de Fenris cedo demais. 

           O pedido, para a Dama Frígida, era pouco louvável e um tanto irritante. Pensar de uma forma tão pouco egoísta era condenável. O desejo não tinha nada a ver com ela. Por um instante ela pensou que seus espectros poderiam envolvê-lo com uma espiral de gelo cortante. Ele estava ali, indefeso e ajoelhado e logo se tornaria um de seus eternos amantes gélidos caso isso acontecesse.

          Aldebaran levantou o rosto e fitou o olhos da eterna rainha das terras geladas e, assim, a Dama Frígida sentiu um angustiante calor.

- Tenho melhores propostas, caçador. 

   

Prólogo de um céu caído

                Quatro deuses olharam pra o céu de chuviscos flamejantes daquele mundo. Rochas desabavam deixando rastros no céu noturno. Os povos, mortais em carne e espírito, olhavam para um céu deslumbrante. Alguns cogitavam a possibilidade de que o espetáculo fosse a ser um presente divino, outros praguejavam maldições, como se aqueles corpos celestes estivessem a prenunciar a ruína de tudo.

- Despenca do céu, em nosso mundo, os estigmas das eras passadas. Eles vêm de outrora, de um abismo. Eles não caem, eles se erguem, exaltados em profanação. – revelou a primeira das matriarcas em sua forma élfica provida de beleza eterna, sapiência infinita e corpo esculpido na mais antiga das magias.

- Batei com a força de seus punhos, com o auxílio de um martelo forjado em minhas fornalhas de fogo sempre faminto, mas os profanos não se esmagarão, nem se romperão, eles não queimarão ou gelarão. Não se deixam ser reduzidos a pó, nem seus corações podem ser novamente moldados. – continuou o deus da forja, envolto por um manto de chamas que lhe ocupava o lugar de uma barba ígnea, como a língua de um dragão.

- Trarão, estes, as oferendas para o meu lago de morte gotejante. Almas que se arrastarão a nado na água fria como meu toque, sem as peças de cobre para o meu barqueiro. Cravarão garras nas planícies, montanhas, florestas, desertos e geleiras e de lá drenarão a essência de tudo. – reuniu-se uma terceira voz, branda e fria como uma faca no pescoço, pertencente a uma mulher de longos cabelos negros que pareciam tecer-se como teias de aranha e inundar as sombras com o ébano impregnável de sua presença.

- E parecerás perfeito para ti, dama da morte, pois estas almas te servirão de alento para a sua eterna e melancólica missão. – acrescentou a deusa dos elfos e seus olhos abandonavam a cor púrpura e transformavam-se em castanhos, como uma noz que, em algum lugar dos jardins místicos, brotava tal qual qualquer vida sem aparente importância.

- Engana-te, senhora dos elfos e detentora dos véus da magia, porque meu alento, ainda que saciado por uma longa temporada, também tomará um fim. Pois da consciência daqueles que habitavam o abismo, o toque profano manterá o espírito atormentado na carne dos famintos. Haverá a falsa imortalidade e haverá o desrespeito para com as tradições do leito da morte.

- Pois erga sua lâmina de muitas luas, sombra da eterna desesperança, pois com ela qualquer caído sucumbirá, se és, assim, dona da morte. Mas não és. Não de toda forma. Assim como para mim, criador das armas banhadas de essência, seus poderes se limitam a estes seres e, tudo que lhe resta é ajudar de nenhuma forma, já que para mim ou qualquer um de nós não se haverá rompimento do primórdio de todas as energias.

- Falas por si mesmo, Hefasto, imperador do fogo eterno, pois minhas escolhas foram validadas e meu corpo, em essência, percorrerá um caminho de pouca luz até meus seguidores. Cederei não somente uma parte, mas a mim mesmo como vítima, na esperança de que usufruam de minhas máculas. – apresentou-se, enfim, aquele no qual todos já haviam imaginado a derradeira atitude, mas julgavam-no tão racional que, ainda assim, as dúvidas repercutiram em suas mentes divinas.

- Depositarás esperanças nas raças mortais, especialmente na tua predileta. Logo tu, a lâmina de eterna luz, oh Splendor, logo tu que não és sequer criador de algo. E isso é certo, pois assim sei que quem moldaste a carne, mente e espírito de seus servos não foram suas próprias mãos, mas sim, as daquele que, um dia, carregou a essência que agora tens em posse. Ainda não entende nada de seus súditos, nem sobre a mesquinharia, egoísmo e ambição que estes possuem. Lancetarão suas razões de forma inevitável. Haverá sangue e morte somados ao seu arrependimento, senhor da justiça. – adicionou de forma calculista e muito significativa a dama dos lordes élficos.

- Pois que suas palavras sejam apenas meias verdades a serem conjugadas, minha senhora, porque delas, sei que de todas as afirmações não poderei discordar, mas que, mesmo assim, em algum ponto, mergulhado na sua pouca incerteza, posso valer-me de alguma esperança.

                E assim Splendor fez. Porque não só da justiça era dotado seu estigma divino, mas também do heroísmo e, nada seria mais digno de sua postura do que arriscar sua essência primordial neste propósito, assim como um guerreiro de espada e escudo arriscaria sua vida ao atravessar uma floresta de sombras tortuosas em busca das ruínas esquecidas de um dragão que emana o hálito da morte. Mesmo sem saber se encontraria a vitória merecida ou a derrota inevitável.

                De seu corpo e vontade foram forjadas as luzes eternas, como lágrimas cristalinas sendo banhadas pelos raios luminosos de um céu de halos sagrados. Uma dezena de heróis as empunharam, como uma lâmina que rasgava as sombras, ou uma armadura que se desenrolava feito um manto purificador, ou ainda como um sopro sutil que guiava os justiceiros até as mortalhas que precisavam ser detidas.

                Todos falharam.

                A silhueta exaurida de Splendor provocou desalento aos demais deuses primórdios. Mesmo Veronicca, a dama da morte, lamentou que a esperança do cavaleiro da cruz-espada houvesse se esvaído. 

                Mas seu sofrimento ainda não havia acabado, assim como suas esperanças, pois foi em um círculo de mármore incrustado com runas celestiais e cercado de um nebuloso mar de santidade que doze figuras, uma vez consideradas utópicas, dispunham de suas formas humanoides, coroadas por um halo de glória e preenchidos com o resquício da essência do deus herói, juraram suas vidas.

- Aqui, nós, os doze, moldados de carne e luz, somos os juramentados do deus que, uma vez existiu e pisou em terra firme, na terra maculada pelos mortais, na terra que agora cairemos como santos e praticaremos nosso ofício eterno, mesmo sob o perjúrio inevitável, mesmo sob a morte certa, somos um, portadores do último vestígio de luz celestial, dispostos a carregar o sofrimento da existência e de sucumbir a ela, se não contornável. Aqui, doze portarão a primeira e derradeira esperança afim de tornarmo-nos mártires consagrados.

                E eles saltaram. Não como alguém que evita um obstáculo ou despenca de um desfiladeiro, mas como um espírito glorioso, imerso em luz. Seus espectros se arrastaram como uma nuvem de pó de estrelas douradas e, assim como em seus juramentos, seus pés encontraram o solo da terra maculada. Alguns sentiram a grama rala roçar-lhes os pés, outros sentiram a repentina resposta de um vento furioso do alto das montanhas, houve aquele que mergulhou em mares de gelo ou outro que sentiu o calor das dunas desérticas. Finalmente, existiu um na qual os cânticos sagrados inundaram os ouvidos até que seus olhos se abrissem e ele notar-se sob uma luz fraca, banhando as silhuetas humanas estupefatas a darem boas-vindas à sua presença.

- Levanta-te Matthael, pois aqui, no Templo dos Anjos de Pedra, estás em segurança. E não discordes da boa vontade desses humanos que o cercam, porque seus corpos e mentes estão cansados de oração e suas dádivas esvaecidas para que assim pudéssemos trazê-lo até nossa igreja.

                E nu, sem pecado ou constrangimento, ergueu-se observando curioso os estranhos seres de pouca luz, e se viu nos espelhos de cristais que contornavam a câmara formada de colunas e pilastras bem manufaturadas, com símbolos e ornamentos angélicos. Ele tinha uma forma, como a dos humanos, talvez a de alguém conhecido naquele mundo.

                Matthael não tinha a pele alva, cada centímetro de sua vestimenta humana era moreno, tão mais escuro do que a cor daqueles que ali o admiravam. Também não tinha um corpo similar aos destes. Tinha peitos e costas largas, braços e pernas fortes e um rosto quadrado de mandíbula firme e masculina. Seus olhos eram, provavelmente, a única coisa que ele acreditava não estarem disfarçados de mortalidade. Eram de um dourado luminoso, como se tivessem a capacidade de espelhar o sol durante um alvorecer.

- Aqui encontro-me e em minha consciência apenas um juramento me vem à lembrança. Algo que não posso pensar em me desvencilhar.

- Pois este juramento nós conhecemos, mártir consagrado. Sou Steins, o encarregado de proferir a ti as primeiras palavras e a dar ouvidos aos seus primeiros pedidos. Trago-te explicações e metas a seguir, se assim em mim e aos súditos dessa religião, confiares.

                E com o assentimento de um breve aceno de cabeça, lhe cobriram o corpo e encheram seus ouvidos de acontecimentos durante uma quantidade apressada de dias.

- Apressa-te porque és o último dos convocados a pisar na terra efêmera. Os demais, que são um contigo, aqui já vieram a agir e seus caminhos são tortuosos, perdidos nos vales das terras escuras. – adiantou-se Steins que, naqueles últimos dias, foi presença corrente.

- Então, tenho que encontrar-me com todos e eliminar o mal das terras cinzentas, as tais estrelas do abismo. Pergunto-me como poderei fazer isso a não ser com o auxílio de pura força de vontade e insistência, pois busca-los nos lugares mais remotos me parece uma missão duradoura, agora que apenas conto com esses pés falhos.

-  Mas caminharás na direção certa, Matthael, porque a ti, o último dos despertos, será ofertada aquela que um dia foi forjada nos poços infinitos de Hefasto, como um presente do deus armeiro para o deus da cruz-espada – dito isso, desembrulhou de um longo pano de veludo avermelhado uma lâmina tão brilhante que sua luz se propagou viva e preencheu cada lacuna que antes era a morada das sombras mais tímidas – e a esta chamamos de Amil Gaul, pois é assim que os celestes escreveram seu nome nos monólitos do Templo dos Anjos de Pedra, e significa “a última esperança”. Ela está ligada a ti assim como a seus irmãos e conseguirá leva-lo ao encontro destes, seja qual for a distância, plano ou intempérie.

                Matthael tomou o artefato em mãos e o halo de energia cercou-lhe a cabeça com luminescência sagrada. O punho lhe comportava completamente, como se a espada, a gerações, implorasse para ser finalmente utilizada.

- Que seja este o primeiro dia de minhas andanças e que Amil Gaul guie-me pelos caminhos que meus irmãos traçaram. Tende a mim a missão concedida-me por natureza.

                E o destino do mártir consagrado e dos últimos vestígios de Splendor deu-se início. Mas ele não iria compartilhar as desventuras apenas com sua própria vontade, pois, ainda longe dali, num deserto de gelo cortante, o manto da rainha da morte arrastava-se em direção as cavernas profundas construídas pelos espectros de gelo.

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